Bimbi? Não Obrigado!

Finada a vacação abundantemente abençoada e aspergida com banhos de mar salgado e de termas sulfurosas e vínicas, frutadas e desfrutadas, voltei à pacatez do Casal da Formiga com mais cinco quilos setecentas e vinte, mas não sem antes ter derivado a Pedreanes, para provisionar três sacos de pinhocas e quatro braçados de caruma, que o Outono vem aí num já. Vieram-me os bofes à boca.
Os primeiros dias foram dolorosos, o ócio e as gorduras acumuladas, fizeram-me arrastar penosamente pela correspondência, pelos pasquins da região e pelos milhares de panfletos promocionais que empanturravam a minha caixa de correio (comprada há um par de anos no Barroca), o que só veio agravar o meu estado pré-comatoso.
O tédio e a moral só subiram com o telefonema da prima Adelaide dos Poços de Água, pedindo-me “encarecidamente” para receber a afilhada, Maria Manuela, com o intuito desta me apresentar uma tal de Bimbi. Confesso que a singularidade do nome e a inesperada oportunidade de conhecer alguém certamente interessante me despertou os sentidos, causando-me, inadvertidamente, um inoportuno... rubor pueril nas faces. Não dei parte de fraco e fiz-me rogado, sem sequer questionar o que teria passado pela cabeça da prima e da afilhada, para se lembrarem de me apresentar a dita. Presumi instintivamente que a fama e o proveito de outros tempos bem mais gloriosos voltara, para honra e complacência da enferrujada adriça - as coisas que passam pela cabeça de um inocêncio sexagenário.
Face à “insistência” da prima Guilhermina, lá anuí sem ponta de contrariedade, é certo, imaginando a amiga de Maria Manuela - pelo nome só podia ser uma bela jovem de traços exóticos, silhueta suave mas vincadamente feminina, cabelos lisos, compridos, pernas longas, mãos delicadas, quem sabe?!...
No dia e hora aprazados lá recebi Maria Manuela, envergando camisa branca por fora das calças, exalando a lavanda, e o ralos cabelos besuntados de gel, penteados para trás à matador. Sentia-me o conquistador de outros tempos, um autêntico Druval no seu melhor estilo.
Maria Manuela, que já não via desde os tempos da Fábrica Escola, estava bojuda, engelhada e faltava-lhe um dente da frente – “nem queiras saber, estava ontem à noite a comer um coirato e caiu-me o pivot” – disse-me ela tentando tapar a falha do dente com o indicador direito, rindo nervosa, crendo que eu acreditava que ela alguma vez na vida tinha posto um pivot. “Que maçada” disse-lhe eu agoniado com a história do coirato e começando a desconfiar do desalinho, da pele descuidadamente oleosa e da ausência de companhia. “Vieste sozinha?” perguntei-lhe eu afiando os caninos. “Vim, pois. Trago aqui a Bimbi para te apresentar” respondeu-me pronta, apontando para o caixote que trazia com alguma dificuldade, debaixo do braço. Esmoreci... Devo ter ficado tão aparvalhado que a oleosa criatura perguntou se me estava a sentir bem. Deu-me vontade de a despachar com um biqueiro no nalgueiro volumoso, mas contive-me a tempo. Afinal a Bimbi que eu, guloso, imaginara de formas voluptuosas e de sotaque açucarado, não passava de uma panela-faz-tudo: “descasca, pesa, rala, corta, bate, mistura, mexe, frita, guisa, coze, pana, esturge...” gritava sem respirar e quase histérica, Maria Manuela.
Zonzo pela desfeita, aguado, comecei a alucinar com a minha ex-empregada (a brasileirinha) que fazia tudo aquilo e muito mais enquanto o diabo esfrega um olho! Não me consegui conter: “E também geme? E arranha? E morde? E ma...”. A última já não a terminei, fui interrompido por uma valente galheta puxada à costa da mão direita, deixando-me marcado na cara o horripilante cachucho de pechisbeque comprado num sorteio da Orivesaria Barosa. Maria Manuela, furibunda e ofendida, tinha desatado num choro compulsivo e num chorrilho de insultos, a mim e à minha mãezinha, que de tão graves nem me atrevo sequer a reproduzir nenhum.
Atordoado e sem reacção, limitei-me a observar de queixo caído a matrafona a enfiar tudo no caixote com brusquidão e a abalar como um furacão porta fora, insistindo nos impropérios contra a minha santa mãezinha. Ao sair ainda olhou para trás por cima do ombro, atirando com desprezo e ódio: “e Bimby escreve-se com y, ó vacão!”. Mortal!...
Senti-me ferido, ultrajado, humilhado, com tanto desplante. Sobretudo porque a bicha nem me deu tempo de reacção. Nem me deu tempo de ser eu a enxotá-la, a urrar-lhe aos ouvidos que estou farto de ser usado, que estou farto de ser enganado, que estou farto de pseudo-simplificações relambórias, de panelas faz-tudo, de gente faz-tudo, de gente telecomandada, guiada, oferecida!... O que eu quero não são panelas faz-tudo, nem carolas, o que eu quero é gente que pense pela sua cabeça, que queime neurónios, que tenha ideias e soluções, que tenha projectos, que seja visionário, que antecipe o futuro e que tenha o gosto e o prazer pela subtileza dos pequenos gestos.
E agora que já desembuchei, vou descascar batatas que se faz tarde para o almoço. A panela faz-tudo que se quilhe!